“二万。”
    “八饼。”
    “碰。”
    “放下，胡了。”
    于舟伸手拿牌，右手一推，左手将八饼精准地地卡进牌缝里，趁众人探头时，飞快地计算：“清一色大对子八番封顶，两个杠一个明杠一个暗杠每家三张，给钱。”
    “靠，下死手啊。”
    “什么运气啊。”
    牌桌上的抱怨此起彼伏，火锅抖了抖空荡荡的盒子：“没钱了，欠着。”
    “转账，不打了。”于舟说。
    “赢了就跑啊？”火锅不情不愿地掏出手机。
    于舟打开群聊，眼盯着她转完账，把手机揣兜里，站起身往卷帘门外走：“碗碗发情了，不知道会不会乱尿，我得回去盯着。”
    碗碗是她姐寄养在她家的一只小母猫，姐姐去深城时，说寄养两周，转眼这都快三个月了。
    小母猫没绝育，每过一个月要发一次情，毕竟不是自己的猫，于舟也不好领着去做手术，只能在网上打开视频，按照科普，笨拙地用手轻拍它的……臀部。
    能不能缓解，不好说，但两三次之后，碗碗看她的眼神，充满了爱意。
    于舟戴好口罩，看着几个发小出来，火锅把卷帘门往下拉，哗啦啦响得跟打雷似的，再用脚一踩，弯腰把门锁好。
    “你一回去，啥时候才能再约出来啊，大作家。”火锅叼着棒棒糖，像叼着一根烟。
    “作家个屁。”于舟把手揣兜里，这才想起来忘了打车。
    离职在家几个月，她似乎对一些基本的生活技能不大熟练了，此刻站在街头才开始叫车，显得她有点尴尬。
    于舟不是作家，是个写手，她说不好这其中有什么大的区别，但总之是有。
    说起要辞职全职写文时，她的老上司瞪着绿豆眼，推推眼镜问她：“写小说赚很多？”
    她讳莫如深地点点头。
    老上司一副她攀了高枝，以及小小部门卧龙藏凤的表情，依依不舍地送别了她。
    写小说赚得多不多，不好说，但她忘了告诉老上司，她没签约。
    不想干了，仅仅是字面上的这四个字。
    而写小说这个借口，是为了让她的余生显得有价值。
    想了一会儿，车就到了，当写手到底锻炼了她的想象力，让等车的过程也不太无聊。
    她干脆利落地挥别发小，上车靠着窗户吹风。
    八九月的江城，往年空气里都是炮仗味儿，燥得要起火，但今年的雨水过多，是湿炮仗的味儿。
    于舟迎着粘腻的风回了小区，刘海被吹到竖起来，看上去像个傻子，在电梯里对着钢门撸了几回，还是按不下去，她认命地竖着刘海开门。
    指纹仍旧要按上第二次，傻子门锁才能识别。
    “已开门。”平铺直叙的女声说。
    于舟将鞋踢掉，在玄关处换了拖鞋，口罩挂在挂钩上，想着下次去核酸还能再用。
    一边想把衣服脱了，一边喊着“碗碗”。
    碗碗却没如往常一样出来迎接她。
    她抬头，看见沙发上坐着一

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