正文068
    Eric在莫斯家用过午餐后，来到客厅，捧着烫手的玻璃茶杯，倾斜杯身轻抿边沿，品尝着甘甜的茉莉香气。
    莫斯神色凝郁的坐在他对面，手边放着喝了几口的红酒杯。不多时，他翻了一页放在腿上的时尚杂志，感兴趣的内容有很多，却没什么心思想要看下去。
    “city还是一口饭都不吃？”Eric朝宛忱卧室的方向看了一眼，撵着泛红的手指，身体向后微倾靠在了沙发背上。
    莫斯右手撑着额角，食指在额前划了两下，几不可闻的叹气摇头：“去机场路上开车慢点，看着他过了安检再离开。”
    Eric点头应道：“一会儿到时间，我上楼接他。”
    六月底在法国巴黎普莱耶音乐厅的第一场演出，宛忱没能坚持到最后，合奏的小提琴部分由莫斯临场代替。
    Eric从未见到过那样孤独的宛忱。
    在他眼中，宛忱一直是一个坚强、不愿服输的人，无论是面对音乐还是生活，无论发生任何事，他始终都能理智、沉着、泰然的应付。相处近一年的时间，宛忱的音乐随着他的心智越来越成熟丰满，越来越有岁月积淀下来的温融感。
    Eric很欣赏能够不被世俗纷嚣吵扰，安沉在自己世界独立思考的city，尤其在听到他的第一部作品《Galaxy》（《银河》）的时候，甚至有一瞬间，让他看到了年轻时卓尔不群的莫斯。
    他在后台的杂货间里找到了宛忱。散着霉味的盒大房间内，仅一缕稀薄光线投在他显着病态惨白的面容上，灰青色的眼底渗着红，悲伤中隐约夹杂着一丝时有时无的愤怒。
    小提琴搁放在弯曲的长腿边，手背垫着下巴，眼神笔直的盯着对面蒙了一层灰尘的储物柜，宛忱的目光灼烈，似是要将它碾碎看穿。
    Eric很清楚，能让他有这种反应的，只能是那个人。可令他惊讶的是，宛忱并没有及时提出休学、回国的请求，反而坚持到乐团所有演出任务结束，科隆的盛夏已过，直到初秋蓦然来临。
    他缓缓步上二楼的台阶，抓着扶手仰头去瞧宛忱的房间，房门敞着，门角处露出半张写满音符的五线谱纸。Eric悄悄走近，刚想弯身去拾，忽地愣住。
    向阳的卧室里，满眼清亮的暖色，铺开在落了一地的曲谱上。宛忱弓着背，手肘撑膝，坐在落地窗前逆光沉着脸，唇上叼着一根未点燃的劣质香烟。
    “这是……你写的？”停顿半晌，Eric不可置信的捡起一厚摞谱子，快速扫了两眼，看着页尾胡乱草写出的曲名，很意外的，是首与宛忱风格极为相悖的曲子。
    《Besieged》，《围困》，与创作者city的名字一起连读，译为围城。在宛忱拖着一颗疲惫将死的心，跟着莫斯室内乐团完成欧洲巡演的这三个月里，他用愤怒和绝望，写下了这部作品。
    Eric走到他身前，挡住他游离的视线。瞳孔聚焦，宛忱眨着眼睛抬起头，艰涩的笑了笑，唇角干裂的皮肤结着一小块暗红的痂印。
    “饭不吃，水不喝，修仙呢？”没好气的砸过去一句质问，着实不像Eric能说出来的话，实在违和的很。
    宛忱拿掉烟，放在鼻下闻了闻，重新收进早就有些泛潮的烟包里。他站起身活动了一下僵硬的腰背，拖过行李箱径直往门外走去。
    从城市上到高速，变换在周围的科隆秋景，就像从古典诗歌里的沉穆穿越到现代诗词里的雅意，美得叫人连连惊叹。可对于一个失恋的人来说，再好看的景色也换不走身体内里忧伤的愁绪，所以总是任由这等美景在眼前奢侈的流逝消失。
    宛忱慵懒的缩在副驾驶位里，安全带松垮的绑在瘦弱的身骨上。呼吸不匀，时而大幅度起伏着胸口，时而短促的吐气，整个人看上去十分萧糜。
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